¿Hoy es 18? Sí. Creía que era 15.

Ya no escribo cosas bonitas. Ya no escribo cosas alegres. Estas hojas me hacen pensar en cosas tristes. Estas hojas me hacen pensar en días grises. En nubarrones. En lluvias de barro. En coches llenos de barro. En cenizas. En colillas tiradas por el suelo y pisoteadas por miles de personas. Estas hojas me hacen pensar en mí. Y en ti. Te quiero. M. Y quiero que me quieras. Quiero que quieras pasar el resto de tu vida junto a mí. Que me beses. Que me sonrías de buena mañana. Que me acaricies los codos. Que me huelas el cuello por dentro del jersey. Que me beses por detrás de las orejas. Que me muerdas el dióxido de carbono que expulso por la boca al respirar. (¿Nosotros también expulsamos CO² como las plantas?). Que me perdones el ser tan idiota y cagar los momentos tan bonitos que tenemos (como ahora). Que te quiero. M. Te quiero porque sí. Y punto.