Brillaba

Brillaba mucho, demasiado. Brillaba tanto que hasta dañaba la vista; la dañaba y la hacía ver cosas que no eran, cosas que no existían en la realidad, cosas imposibles, cosas que jamás ocurrirían. 

 

Y se apagó. Se fue la luz; volvió la oscuridad. Había llegado a brillar tanto que había terminado por fundirse, por romperse, por estropearse. Había vuelto la oscuridad; y con ella el miedo, el temor a lo conocido, a aquella realidad que tanto la había herido y asustado. 

 

Volvió a tropezar, a caer. Volvió a levantarse por entre las sombras, a andar a través de las tinieblas. Y volvió a llorar. No le importaba que la oyeran. Estaba oscuro, nadie podía verla. Él ya no la vería, se había marchado, como en un tiempo ya pasado, como los demás, y la había dejado sola. Otra vez.