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miércoles, 29 de abril de 2015

Quiero pasarme el día escribiendo

la vida escribiendo

Escribir tanto

que se me desgasten las yemas de los dedos

Los dedos de las manos

Las manos de los brazos

Quedarme sin extremidades superiores

y tocarte con los pies

Aplastarte con los pies

Recorrerte con los pies

Saltarte tanto encima, que termine hundiéndome en tu carne

Fundirme en tus huesos y nadar en tus venas

Dejarme llevar por la corriente y terminar en el centro

de tu pecho

Ser tu órgano vital

Estar viva y ser real

Escribirte de tal manera que

estés vivo y seas real

domingo, 8 de febrero de 2015

11 colores


Lo que más me gusta de los días grises
es que son lo sufrientemente negros
como para encerrarse en un baño cualquiera a llorar y lo suficientemente blancos
como para salir con la cara bien seca. Pero los ojos siguen estando más rojos
que un tomate, que es el color que adquiere mi rostro cuando me miras. Que cuando me miras veo la vida en rosa;
porque tus ojos comúnmente marrones
son lo más extraordinario que he visto nunca desde que aprendí a inundar de azul
los míos. Que si me hubieras arrancado las medias en lugar de hablar de zumos de naranja,
no habría perdido el tiempo fantaseando con morir aplastada por un tractor amarillo.
Que había perdido ya toda esperanza de volver a ponerme morada
con tu boca y había empezado a ponerme verde
de la envidia por aquellas que tendrían la posibilidad de estar contigo.
Y que por eso el día comenzó tan mal.

jueves, 15 de enero de 2015

Quiero ser la loca

 
Quiero ser la loca
que se desliza por el filo
de esa lengua tuya
con forma de cuchillo.

La que se bebe sin pensar
de un trago la copa
y después se corta a propósito
con tu húmeda boca.

La que se mueve por verte
bailar sobre la pista
y la que te saca a morir
entre la música.

La loca que se atreve a quererte
y a demostrarte que te quiere.
La loca a la que ya no le importa
lo mucho que la hieres.

miércoles, 31 de diciembre de 2014

A lo largo del día

A lo largo del día
te pienso tantas veces
y de tantas formas posibles
como el número de combinaciones
que surgen entre
todos los lugares a los que voy,
los estados de ánimo que experimento
y todas las partes de mi cuerpo
que te echan
de menos.

miércoles, 17 de diciembre de 2014

¿Por qué escribo?

Porque me gusta. 
Porque se me da mejor, dentro de lo que cabe, expresarme por escrito.
Porque odio hablar. 
Porque odio que me hablen.
Porque quiero tener, al menos, un amigo que no me juzgue.
Porque soy incapaz de decirle a M que lo amo. 
Porque ya es tarde. 
Porque siempre ha sido tarde.
Porque me aburro. 
Porque, joder, ¡algo tendré que hacer! 
Porque me gustan los vampiros. 
Porque en el fondo no quiero morir… 
Porque quiero vivir eternamente. 
Porque sí. 
Porque ¿por qué no? 
Porque todas las anteriores son válidas.

domingo, 30 de noviembre de 2014

La última vez que hablamos

La última vez que hablamos,
le dije cosas horribles
que ojalá
no hubiera pensado de verdad.

La última vez que hablamos,
acababa de empezar julio;
yo aún no había terminado
los exámenes de recuperación
y el verano ya estaba sobre nosotros.

La última vez que hablamos,
quemé las pocas posibilidades que tenía
de pasar por fin un buen verano;
de estar abrazada a él en la playa;
de dejar que me metiera mano en el cine...

La última vez que hablamos,
le dije que no sería yo la que le hablara;
pero no quise escuchar
que él tampoco lo haría.

viernes, 24 de octubre de 2014

Pienso en

Pienso en que ya nos hemos olvidado,
ya no significamos nada para el otro;
pero él
es el único que ha sido capaz...


Pienso en que ya no queremos ni vernos desde lejos,
que      intentamos evitarnos a toda costa;
pero él
es el único que ha sido...


Pienso en que ya no nos soñamos,
ya no compartimos esperanzas;
pero él
es el único...


Pienso en que ya no nada,
ni nunca,
ni en ningún lugar de este dichoso mundo,
ninguno de los dos;
pero él.

jueves, 23 de octubre de 2014

No sabes lo que daría

No sabes lo que daría
por estar sobre tu cama,
quitarme despacio el sostén
y meterme entre tus sábanas.

No sabes lo que daría
por estar entre tus brazos,
acurrucarme en tu pecho
y soñar con tus latidos.

No sabes lo que daría
por respirar en tu cuello,
acariciarte el cabello
y fundirme en tu boca.

domingo, 21 de septiembre de 2014

Todavía recuerdo el color de tus ojos

todavía recuerdo
el color de tus ojos
el olor de tu espalda
la risa de tu boca
la brisa de tu pelo
el sabor de tus piernas
la fuerza de tus brazos
y el número del móvil
ese tuyo que usabas
para hablarme y amarme.

miércoles, 27 de agosto de 2014

Que me mates:

Que me arranques todas las sonrisas
que me quedan de golpe y
que me dejes llorando en ese apartado banco en el
que nos conocimos.
Que me aplastes fuertemente con tus brazos y
que me estrujes hasta dejarme toatlmente seca.
Que me olvides y
que me dejes odiarte muy fuerte.
Que no vuelvas y
que me quites las ganas de volver.

martes, 29 de julio de 2014

A veces pienso que no estás en mi cabeza

Y me digo
que no estás
en mis labios.

Y me escucho
diciendo
que tampoco estás en mis oídos.

Y te miro
mirándome a mí misma en el espejo de la entradita
diciendo que no,

que tampoco
estás
en mis ojos.

miércoles, 9 de julio de 2014

«I'm dancing in the rain»

Hoy he salido a bailar bajo la lluvia y ni siquiera me he mojado.
Lo que sí se me ha mojado han sido los zapatos nuevos de tanto chapotear por el suelo (los había estrenado para ver si, por suerte, me cruzaba contigo).
Y te he visto (te he visto sin querer).
Te he visto doblar la equina hacia mí y cambiar de acera nada más reconocer mi espalda.
Y he vuelto a llover (pero esta vez sin bailar).
He llovido tan fuerte que esta vez han sido las nubes las que se han mojado los zapatos por salir
                                   a bailar
                                                    bajo mi lluvia.

lunes, 7 de julio de 2014

¿Qué es poesía?

Poesía es la manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa;
cada uno de los géneros en que se dividen las obras literarias;
la lírica por antonomasia;
un poema, una composición en verso;
un poema lírico en verso;
la idealidad, el lirismo, la cualidad que suscita un sentimiento hondo de belleza, manifiesta o no por medio del lenguaje;
el arte de componer obras poéticas en verso o en prosa.

Poesía es tu rostro de recién levantado reflejado en el espejo del cuarto de baño;
tu forma de ser respecto al mundo;
todo lo que piensas;
todo lo que sale de tu boca;
todos los pensamientos que salen de tu boca;
la forma en la que te veo;
tu rostro de recién levantado reflejado en el verde de mis ojos.

Poesía eres tú.

martes, 18 de marzo de 2014

El amor en los tiempos modernos

Suelo abrir
instintivamente
nuestra conversación del WhatsApp.
Lo hago
totalmente
fuera de mí.
Y sin querer
leo y releo
todo lo que me has escrito.
Y sin querer sonrío
como una tonta
como si fuera la primera vez que lo veo.
Y sin querer te escribo de nuevo
para retomar nuestra conversación.
¿Por qué narices
habíamos dejado de hablar?

viernes, 16 de marzo de 2012

...



Resbalaba lentamente,
recorriendo cada centímetro de su piel
y sin detenerse ni una sola vez.

Cálida y envenenada,
mientras ella estaba fría y tiritaba.

No era dolor,
sino una mezcla de pesadumbre y malestar.

Notaba los filos cortantes en los que se había dignado devenir
y se oprimía su cuerpo restando casi sin respiración.

Se asfixiaba
 en una nube de humo,
tormento y agua.

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Más poesía triste

No salían las palabras
















miércoles, 5 de octubre de 2011

Lo típico

El mismo trato,

















lunes, 3 de octubre de 2011

Inspirado en Gustavo Adolfo Bécquer

Resbalaba por mi rostro una lágrima,
















domingo, 4 de septiembre de 2011

Eterna, fría y cercana

jueves, 1 de septiembre de 2011

Se ha roto